lsd

38 gradi.
penombra e fumo.
cominciano le allucinazioni.
Al di là delle persiane accostate, l'Havana.
Ora esco, vado al chiosco laggiù, mi bevo un bicchierino di rum tutto d'un fiato, guardo i poveri suonare, la polvere ballare e finisco il sigaro.
Passeggio lungo l'oceano, sfoglio il mio blocco, annoto quattro stupide sensazioni a matita col vento che mi confonde e mi scapiglia. Raccolgo i capelli nella pinza e sistemo sul naso gli occhiali viola, anni '50, scuri e dall'orizzonte finito.
Gli amici mi aspettano nel solito locale scrostato e appiccicaticcio. Stasera musica.
Indosso una lunga, larga gonna gialla a balze, un corpetto nero che mi lascia scoperta la pancia e delle scarpette di cuoio con l'incrocio sul dorso del piede.
Sono arrivata ma qui non c'è nessuno. Neanche mi chiedo il perché: è così normale essere abbandonati.
Torno nella mia stanza.
Lavo una maglietta piena di buchi.
La sciacquo, la strizzo e me la infilo.
Talmente caldo che sulla pelle, in un paio d'ore s'asciuga.
E' di un rosso scolorito ma la più bella che abbia mai avuto.
Era soltanto una maglietta, quando ci siamo conosciuti.
Adesso che mi hai lasciato, dal bagnato al secco, nasce e mi muore addosso tutte le notti.